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Hi ha un país superb, una terra de Xauxa en diuen, que somio visitar amb una vella amiga. País singular, ofegat dins les boires de nostre Nord, i que es podria anomenar l’Orient de l’Occident, la Xina de l’Europa, tant la càlida i capritxosa fantasia s’hi ha deixat anar a regna solta, tant l’ha pacientment i tossudament il·lustrat amb les seves sàvies i delicades vegetacions.
Una verdadera terra de Xauxa, on tot és bell, ric, tranquil, honest; on el luxe té el plaer d’emmirallar-se dins l’ordre; on la vida és grassa i suau de respirar; d’on el desordre, la turbulència i l’imprevist hi són exclosos; on la felicitat està casada amb el silenci; on la cuina fins i tot és poètica, grassa i excitant a la vegada; on tot se us hi assembla, estimat àngel meu.
Coneixes aquesta malaltia febrosa que s’empara de nosaltres en les fredes misèries, aquesta nostàlgia del país que s’ignora , aquesta angoixa de la curiositat? És un lloc que se t’hi assembla, on tot és bell, ric, tranquil i honest, on la fantasia ha bastit i decorat una Xina occidental, on la vida és suau de respirar, on la felicitat està casada amb el silenci. És allà on cal anar a viure, és allà on cal anar a morir!
Sí, és allà on cal anar a respirar, somiar i allargar les hores per l’infinit de sensacions. Un músic ha escrit la invitació al vals; quin és el que composarà la invitació al viatge, que es pugui oferir a la dona estimada, a la germana d’elecció?
Sí, és dins aquesta atmosfera on faria de bon viure, — allà lluny, on les hores més lentes contenen més pensaments, on els rellotges toquen la felicitat amb la més profunda i la més significativa solemnitat.
Sobre els taulers lluents, o sobre els cuirs daurats i d’una fosca riquesa, viuen discretament pintures beates, calmades i profundes, com les ànimes dels artistes que les crearen. Les postes de sol, que coloren tan ricament el menjador o el saló, estan tamisades per belles teles o per aquestes altes finestres treballades que el plom divideix en nombrosos compartiments. Els mobles són vastos, curiosos, estrafolaris, armats de panys i de secrets com ànimes refinades. Els miralls, els metalls, les estrelles, l’orfebreria, i la faiança hi toquen per als ulls una simfonia muda i misteriosa; i de totes les coses, de tots els racons, de les fissures dels calaixos i dels plecs de les teles, s’escapa un perfum singular, un torneu-hi de Sumatra, que és com l’ànima de l’apartament.
Una verdadera terra de Xauxa, et dic, on tot és ric, net i lluent, com una bella consciència, com una magnífica bateria de cuina, com una esplèndida orfebreria, com una bijuteria bigarrada! Els tresors del món hi aflueixen, com a la casa d’un home treballador i que ha meritat molt de tothom. País singular, superior als altres, com l’Art ho és a la Natura, on aquesta és reformada per el somni, on ella és corregida, embellida, refosa.
Que busquin, que busquin encara, que reculin sense parar als límits de la felicitat, aquests alquimistes de l’horticultura! Que proposin premis de seixanta i de cent mil florins pel qui resolgui els seus ambiciosos problemes! Jo, he trobat la meva tulipa negra i la meva dàlia blava!
Flor incomparable, tulipa retrobada, al·legòrica dàlia, no és cert que és allà, en aquell tan tranquil i tan somiador país, on caldria anar a viure i a florir? No estaries enquadrada dins la teva analogia, i no podries mirar-te, per parlar com els místics, dins la teva pròpia correspondència?
Somnis! sempre somnis! i com més l’ànima és ambiciosa i delicada, més els somnis s’allunyen del possible. Cada home duu amb ell la seva dosi d’opi natural, incessantment secretat i renovat, i, del naixement a la mort, quantes hores comptem omplertes pel gaudi positiu, per l’acció reeixida i decidida? Hi viurem mai, hi passarem mai per aquest quadre que ha pintat el meu esperit, aquest quadre que se t’assembla?
Aquests tresors, aquests mobles, aquest luxe, aquest ordre, aquests perfums, aquestes flors miraculoses, això ets tu. Ets encara tu, aquests grans rius i aquests canals tranquils. Aquests enormes vaixells que carretegen, tot carregats de riqueses i d’on pugen els cants monòtones de la maniobra, aquests són els meus pensaments que dormen o que roden sobre el teu si. Tu els condueixes suaument vers el mar que és l’Infinit, tot reflectint-ne les profunditats del cel dins la limpiditat de la teva bella ànima; — i quan, fatigats per l’onatge i afartats dels productes de l’Orient, tornin al port natal, aquests són encara els meus pensaments enriquits que retornen de l’Infinit vers tu.
L’invitation au voyage
Il est un pays superbe, un pays de Cocagne, dit-on, que je rêve de visiter avec une vieille amie. Pays singulier, noyé dans les brumes de notre Nord, et qu’on pourrait appeler l’Orient de l’Occident, la Chine de l’Europe, tant la chaude et capricieuse fantaisie s’y est donné carrière, tant elle l’a patiemment et opiniâtrement illustré de ses savantes et délicates végétations.
Un vrai pays de Cocagne, où tout est beau, riche, tranquille, honnête; où le luxe a plaisir à se mirer dans l’ordre; où la vie est grasse et douce à respirer; d’où le désordre, la turbulence et l’imprévu sont exclus; où le bonheur est marié au silence; où la cuisine elle-même est poétique, grasse et excitante à la fois; où tout vous ressemble, mon cher ange.
Tu connais cette maladie fiévreuse qui s’empare de nous dans les froides misères, cette nostalgie du pays qu’on ignore, cette angoisse de la curiosité? Il est une contrée qui te ressemble, où tout est beau, riche, tranquille et honnête, où la fantaisie a bâti et décoré une Chine occidentale, où la vie est douce à respirer, où le bonheur est marié au silence. C’est là qu’il faut aller vivre, c’est là qu’il faut aller mourir!
Oui, c’est là qu’il faut aller respirer, rêver et allonger les heures par l’infini des sensations. Un musicien a écrit l’invitation à la valse; quel est celui qui composera l’invitation au voyage, qu’on puisse offrir à la femme aimée, à la soeur d’élection?
Oui, c’est dans cette atmosphère qu’il ferait bon vivre, — là-bas, où les heures plus lentes contiennent plus de pensées, où les horloges sonnent le bonheur avec une plus profonde et plus significative solennité.
Sur des panneaux luisants, ou sur des cuirs dorés et d’une richesse sombre, vivent discrètement des peintures béates, calmes et profondes, comme les âmes des artistes qui les créèrent. Les soleils couchants, qui colorent si richement la salle à manger ou le salon, sont tamisés par de belles étoffes ou par ces hautes fenêtres ouvragées que le plomb divise en nombreux compartiments. Les meubles sont vastes, curieux, bizarres, armés de serrures et de secrets comme des âmes raffinées. Les miroirs, les métaux, les étoiles, l’orfèvrerie et la faïence y jouent pour les yeux une symphonie muette et mystérieuse; et de toutes choses, de tous les coins, des fissures des tiroirs et des plis des étoffes s’échappe un parfum singulier, un revenez-y de Sumatra, qui est comme l’âme de l’appartement.
Un vrai pays de Cocagne, te dis-je, où tout est riche, propre et luisant, comme une belle conscience, comme une magnifique batterie de cuisine, comme une splendide orfèvrerie, comme une bijouterie bariolée! Les trésors du monde y affluent, comme dans la maison d’un homme laborieux et qui a bien mérité du monde entier. Pays singulier, supérieur aux autres, comme l’Art l’est à la Nature, où celle-ci est réformée par le rêve, où elle est corrigée, embellie, refondue.
Qu’ils cherchent, qu’ils cherchent encore, qu’ils reculent sans cesse les limites de leur bonheur, ces alchimistes de l’horticulture! Qu’ils proposent des prix de soixante et de cent mille florins pour qui résoudra leurs ambitieux problèmes! Moi, j’ai trouvé ma tulipe noire et mon dahlia bleu!
Fleur incomparable, tulipe retrouvée, allégorique dahlia, c’est là, n’est-ce pas, dans ce beau pays si calme et si rêveur, qu’il faudrait aller vivre et fleurir? Ne serais-tu pas encadrée dans ton analogie, et ne pourrais-tu pas te mirer, pour parler comme les mystiques, dans ta propre correspondance?
Des rêves! toujours des rêves! et plus l’âme est ambitieuse et délicate, plus les rêves l’éloignent du possible. Chaque homme porte en lui sa dose d’opium naturel, incessamment sécrétée et renouvelée, et, de la naissance à la mort, combien comptons-nous d’heures remplies par la jouissance positive, par l’action réussie et décidée? Vivrons-nous jamais, passerons-nous jamais dans ce tableau qu’a peint mon esprit, ce tableau qui te ressemble?
Ces trésors, ces meubles, ce luxe, cet ordre, ces parfums, ces fleurs miraculeuses, c’est toi. C’est encore toi, ces grands fleuves et ces canaux tranquilles. Ces énormes navires qu’ils charrient, tout chargés de richesses et d’où montent les chants monotones de la manoeuvre, ce sont mes pensées qui dorment ou qui roulent sur ton sein. Tu les conduis doucement vers la mer qui est l’Infini, tout en réfléchissant les profondeurs du ciel dans la limpidité de ta belle âme; — et quand, fatigués par la houle et gorgés des produits de l’Orient, ils rentrent au port natal, ce sont encore mes pensées enrichies qui reviennent de l’Infini vers toi.
Charles Pierre Baudelaire
